Cómo maté a mi hija

Soy sexista. Me criaron así. Crecí, me casé y tuve una hija. Siempre sometí a mi esposa, algo que consideraba completamente natural. Al fin y al cabo, el sexismo está tan arraigado que se normaliza. Usaba adjetivos como incompetente, idiota, estúpida, para criticar muchas de sus palabras y actitudes, menospreciándola y humillándola. Nunca la agredí físicamente, pero sí ejercí violencia psicológica. Mi hija se crió en ese ambiente.

Solía ​​reírme de chistes que humillaban o menospreciaban a las mujeres, y los repetía. Cuando alguien se ofendía y se quejaba, le preguntaba si no tenía sentido del humor, que solo era una broma, una travesura. Además, siempre he sido muy moralista, sobre todo cuando veía mujeres con ropa muy corta. A menudo decía que se lo estaban buscando. Recuerdo que una vez me contaron un caso de violación de una chica "moderna" de mi barrio, y me pregunté si realmente era violación. Al fin y al cabo, ella estaba abusando, buscándoselo, ¿no? Mi hija escuchó todo esto.

Argumentaba que hombres y mujeres son muy diferentes y que sus derechos no podían ser iguales. Perpetuaba falacias como que los hombres son más racionales y las mujeres más sentimentales; que tener muchas mujeres en el mismo entorno laboral no funciona; que las mujeres hablan demasiado; que a las mujeres les gusta chismorrear; que los hombres son más competentes para administrar empresas; que a algunas mujeres les gusta que las golpeen; que los niños malcriados son culpa de la madre, etc. Mi hija aprendió todo eso.

Una vez, un vecino agredió físicamente a su esposa. Mi esposa y mi hija hablaron de llamar a la policía. Las detuve. Les dije: «No se metan en una pelea entre marido y mujer». ¿Quién sabe qué hizo ella para que él perdiera los estribos? Mi hija se quedó con esa idea.

Deshumanicé a las mujeres. A las mujeres más independientes, a las que se desmarcaban de las normas morales que defendía, las llamé vacas, putas, gallinas. Dije que el feminismo era para mujeres sexualmente frustradas, feas, inadaptadas y reprimidas. Me ofendía que me llamaran sexista, y respondía: «Ni sexismo ni feminismo, nada que ver con "ismos"». Incluso mi hija repitió algunas de estas cosas que dije.

Recuerdo cuando me lo presentó. Estaban empezando a salir. Una vez la oí hablar con una amiga y me dijo que a veces era un poco grosero, pero que así son los hombres, ¿no? Yo era su punto de referencia.

Volví a hablar con una prima sobre haberlo encontrado con otra mujer, pero él se disculpó y dijo que había sido un desliz, pero que la quería. Ella recordó que, hace unos años, su madre también había descubierto algunas de mis infidelidades, y que era algo que simplemente hacían los hombres.

Me caía bien. Era un tipo muy simpático y trabajador. Se reía mucho con los chistes que contaba sobre mujeres e incluso se le ocurrieron algunos nuevos que ampliaron mi repertorio.

Se casaron. Con mi bendición. Una vez, ella se quejó con su madre de que él era muy celoso, posesivo y controlador. Intervine en la conversación y le dije que él era el hombre de la casa y que ella tenía que respetarlo, y que los celos eran una señal de amor. Ella estuvo de acuerdo. Noté que a veces le hablaba de forma agresiva. Lo llamé para hablar. Se disculpó, dijo que se controlaría, «pero las mujeres hablan demasiado, ya sabes cómo es, a veces te pone nervioso»... Al final, le di la razón.

Hace poco llegó a casa con un moretón en el ojo, la cara hinchada y marcas en los brazos. Le pregunté qué le pasaba y me respondió que se había caído por las escaleras, pero que estaba bien, que no me preocupara. Le pregunté si todo iba bien entre ella y su marido. Me dijo que sí, que él la quería.

Ayer recibí una llamada de la policía. Me enteré de que mi hija había muerto. Su pareja la había arrojado desde el balcón de su apartamento del décimo piso, o la había apuñalado, o le había disparado, o la había estrangulado, o la había golpeado hasta la muerte, durante una disputa doméstica.

Los vecinos oyeron sus gritos de auxilio, pero nadie intervino ni llamó a la policía; al fin y al cabo, uno no se entromete en una pelea entre marido y mujer.

Caí, o me apuñalaron, o me agredieron, o me estrangularon, o me dispararon, junto con mi hija. Ahora yazco en este suelo frío. La caída, o el disparo, o el estrangulamiento, o la agresión, o la puñalada, que destrozaron mi alma, agudizaron mis sentidos. Puedo ver, puedo oír. Veo ahora con una claridad y lucidez que me traspasa: el machismo, que siempre he naturalizado y reproducido, oprime, hiere, mata. Oigo el grito del feminismo. Es un grito de dolor. Es un grito ancestral. Es un grito por la igualdad de derechos y oportunidades. Es un grito por respeto. Es un grito por la vida. Es el grito de mi hija. Es el grito de tu hija.

Ya es demasiado tarde para mí. Ya es demasiado tarde para ella. Maté a mi hija. Con cada acto de sexismo, maté a mi hija. También maté a otras hijas, hermanas, madres... Defender y reproducir el sexismo es mancharse las manos de sangre.

Aún puedes salvar a tu hija, hermana, madre y a muchas otras mujeres. Actúa antes de que sea demasiado tarde.

Seguramente se preguntarán si esta historia es cierta. Mi respuesta es: sí y no. Sí, porque sucede a diario, en muchos lugares, con muchas familias. Se producen feminicidios en serie, algunos incluso en cadena. Brasil se encuentra entre los países con la tasa más alta de feminicidios: ocupa el quinto lugar en un ranking de 83 naciones. Trece mujeres mueren cada día víctimas de feminicidio. Casi el 80% de las muertes son causadas por la pareja.

Y no, no es cierto porque no me sucedió a mí.

Escribí esta columna porque me conmovió un grave problema social: el sexismo, que debemos exponer, revelar y combatir todos los días, en todas partes.

Tengo la fortuna de estar rodeada de mujeres feministas: mi esposa, mi hija, mi sobrina, mi nuera, mis primas y mis amigas.

Crié a una hija feminista. Desde pequeña, le enseñé a solo aceptar un NO con una justificación coherente, de quien sea, incluida yo misma.

Cuando surgió la expectativa de que se convirtiera en bailarina, le brindé el apoyo que necesitaba para entrenar taekwondo. Es cinturón negro segundo dan. Fue campeona brasileña compitiendo contra hombres (en aquel entonces no había mujeres que compitieran contra ella) y campeona panamericana. Está casada con un hombre maravilloso. Y ahora esperamos a Mel, su hija y mi primera nieta; solo pensar en ella me llena de amor y ternura.

Necesito luchar por un mundo mejor para ella. Necesito luchar por un mundo mejor para todas las mujeres. De hecho, le regalé a mi hija, a mi sobrina y a mi prima el libro «Breve historia del feminismo» de la profesora Carla Cristina García. Quiero un mundo mejor para todos.

Y para ello, nosotros los hombres tenemos que librar una feroz batalla, que comienza dentro de cada uno de nosotros, contra el sexismo cotidiano al que nos enfrentamos.

Tenemos que (des)aprender lo que somos.

¡Solo el feminismo puede salvarnos! Esta lucha nos pertenece a todos. Esto es lo que le enseño a mi hijo, que es un chico maravilloso.

#NiUnoMenos #NiUnoMenos