De guerra sin odio

En el principio fue la guerra; en el principio fue el patetismo. 

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Cráneos fracturados, rostros lacerados, labios desgarrados, espaldas postradas, puñetazos, patadas y mordiscos, gritos y aullidos, llanto y crujir de dientes rotos. 

Al principio existió la violencia de los cuerpos adyacentes, el horror de los cuerpos cómplices. 

La guerra primigenia —la guerra por la presa, la guerra por el alimento, la guerra que se desarrolla en el estómago— marca su territorio con orina y lo expande con sangre y semen. El puñetazo del homínido destroza la mandíbula del enemigo; la mandíbula del enemigo hincha el puño del homínido y le rompe las falanges. 

Al principio, hubo una guerra de cuerpos que causó sufrimiento. 

Al principio, hubo una guerra de cuerpos que se veían sufrir mutuamente. 

El rugido de los más fuertes silencia con su pie elefante el gemido de cuerpos tan frágiles como ramitas. La barbarie de la guerra primigenia es la barbarie de la guerra que confronta, aquí y ahora, la eyaculación de su violencia corporal. Los guerreros se tocan, se escupen, se despedazan, se golpean, se muerden, se patean. La guerra primigenia por el alimento enreda los cuerpos de los guerreros con el cordón umbilical de la Madre Tierra. 

Al comienzo de 2001: Odisea del Espacio, película dirigida por Stanley Kubrick, las hordas de homínidos, antes de enzarzarse en combates cuerpo a cuerpo en una guerra primigenia, rugen unos a otros para infundir valor cuadrúpedo al miedo casi bípedo de los antepasados ​​del Homo sapiens. 

Milenios y milenios después, el redoble de tambores y el rugido de trompetas de la guerra clásica resonarían profundamente en los soldados que, si deseaban sobrevivir a la carnicería de la batalla, necesitarían reencarnar la ira ancestral de los homínidos.

Pero entonces, la cámara de Kubrick hace un zoom repentino sobre un homínido altivo después de la batalla: el probable líder de su horda. 

Arquímedes —llamémoslo así— se encuentra ante el cadáver de un bisonte. El homínido rebusca entre los huesos al azar, hasta que su mano peluda levanta lo que parece ser un fémur. 

Arquímedes frota el hueso contra su rostro, comienza a olisquearlo y morderlo como si buscara un trozo de carne, y pronto empieza a golpear el fémur contra los demás huesos. Los primeros golpes del homínido con el fémur son temblorosos y experimentales, casi simples. Pronto Arquímedes se da cuenta de que, al levantar el hueso con fuerza y ​​rapidez, los golpes con el fémur pueden fracturar las costillas e incluso el cráneo del bisonte. (La frenética banda sonora de Kubrick revela al espectador que estamos presenciando el nacimiento de un nuevo ser: el precursor del Homo sapiens está a punto de nacer del homínido). 

El fémur de Arquímedes, extensión de su cuerpo, extensión de su hambre, es el heraldo del garrote contra las hordas enemigas. El fémur de Arquímedes funda el arte de la guerra más allá del combate cuerpo a cuerpo de la guerra primigenia. (El fémur de Arquímedes corta el cordón umbilical que unía los cuerpos de los guerreros con la Madre Tierra). 

Con el fémur de Arquímedes, el homínido expulsa al Homo sapiens, el primer ser que, sin sufrimiento, puede causar sufrimiento. 

Con el fémur de Arquímedes, el homínido expulsa al humano, el primer ser que, sin sufrir, quiere causar sufrimiento. 

El fémur de Arquímedes da origen a la maza de piedra tallada. 

El fémur de Arquímedes da origen a la maza de piedra pulida. 

Del fémur de Arquímedes nace la honda que David usa para derribar al gigante Goliat. 

El fémur de Arquímedes y sus metamorfosis decretan la igualdad de los humanos ante la muerte. De ahora en adelante, desde el faraón hasta el esclavo más humilde, todos pueden ser asesinados. (El fémur de Arquímedes es el descubridor del talón de Aquiles).

Con su arco y flecha, Arquímedes ya no necesita oír a la madre suplicar por la vida de su hijo. (Los cuerpos en conflicto parecen definitivamente separados). El arquero Arquímedes ya no necesita enfrentarse a la mirada agonizante de sus víctimas. Puede ocultarse para matar. Si el fémur requiere el golpe final, el arquero Arquímedes ya no necesita disparar la flecha de la misericordia. 

No fue casualidad que Stanley Kubrick hiciera que el homínido, en el apogeo de su éxtasis por el hueso que condenó a la humanidad a la llegada de la guerra, lanzara su palanca a los cielos hasta que el fémur de Arquímedes entrara en órbita y se transformara, con la magia de la aceleración cinematográfica del tiempo histórico, en una estación espacial. Es como si Kubrick sugiriera que, si no existe una historia universal que vaya del homínido a la noción emancipadora de la humanidad, sin duda existe una historia de la guerra que va del fémur de Arquímedes a la bomba atómica. 

La pólvora y los cañones transforman a Arquímedes en un conquistador de los siete mares. Arquímedes se encoge de hombros cuando los feroces incas, en lugar de atacar a los caballeros de la Corona, decapitan a los caballos españoles, como si los invasores (y) asesinos no fueran los centauros de la colonización. El trabuco, la adorada tataranieta del arco y la flecha, amplía aún más la brecha entre Caín y Abel. El rifle. El revólver. [Portátil y de bolsillo (anatómico), el revólver se funde con el cuerpo como la verdadera restitución del fémur a Arquímedes]. La ametralladora. El lanzacohetes. El misil. El misil intercontinental. La firma y la señal de aprobación del líder. 

La guerra primordial fue bárbara, sangrienta y odiosa, porque era humana. (En el principio fue la guerra; en el principio fue el patetismo). 

En la guerra de alta tecnología, la muerte es quirúrgica: los manuales de gestión civilizados y victoriosos hace tiempo que dejaron de enviar (o alegan que es demasiado costoso enviar) cosacos al campo de batalla para saquear, violar y quemar (no necesariamente en ese orden) los cuerpos de los derrotados. 

En la guerra de alta tecnología —una guerra con letalidad de precisión milimétrica dirigida a objetivos satelitales— la muerte, realizada quirúrgicamente, se convierte en daño colateral. 

La guerra de alta tecnología es civilizada, aséptica e impersonal; puesto que no hay supervivientes (ya que la muerte es instantánea), no hay llanto ni crujir de dientes. 

La guerra de alta tecnología retira a los soldados. 

Los francotiradores de la nueva guerra —hackers herméticamente protegidos por el Estado— encontrarían extraña la experiencia estética de Napoleón en los campos de batalla. Para el emperador francés, la geometría armoniosa de los batallones antes de los choques, el aire saturado de ímpetu y miedo, el ariete de los gritos de guerra y la furia de las bayonetas en alto transformaban al general en un verdadero maestro. [Poco más de un siglo después de Austerlitz, el futurista (y fascista) Filippo Tommaso Marinetti compondría odas al olor a descomposición en los campos de batalla, a la tormenta de acero y escombros de los bombardeos y a las espirales de humo que sofocaban las nubes.] 

Para los francotiradores de la guerra más reciente, Napoleón y Marinetti no son más que aficionados. Al fin y al cabo, ¿qué es la carnicería de una guerra real comparada con el hiperrealismo de los videojuegos satelitales? Después de todo, Napoleón y Marinetti necesitaban telescopios y binoculares prehistóricos para espiar la muerte, mientras que la guerra de alta tecnología pone a disposición de sus francotiradores un zoom microscópico y la posibilidad de repetir las imágenes.

Es entonces cuando llegamos a una guerra sin odio. Una guerra de drones que ni siquiera sospechan que el fémur de Arquímedes forma parte de esqueletos que respiran. 

En la frontera entre los Estados Unidos Mexicanos y los Estados Unidos de América, ya no es necesario erigir vallas coronadas con alambre de púas de alta tensión. Bastan los omnipresentes y omniscientes sensores térmicos. Ante la más mínima señal térmica, los drones acallan toda esperanza. 

No, el dron no está exento del bien y del mal. El dron no odia. El dron no libra guerras. El dron simplemente funciona. El dron simplemente trabaja.