En camino, sin Mayakovsky, revisitado

Sabes, conoces la vieja historia mejor que yo. La primera noche se acercaron y robaron una flor de nuestro jardín. Y no dijimos nada. La segunda noche, ya no se escondieron: pisotearon las flores, mataron a nuestro perro, y no dijimos nada. Hasta que un día, el más débil de ellos entró solo en nuestra casa, nos robó la luz y, conociendo nuestro miedo, nos arrancó la voz de la garganta. Y ya no pudimos decir nada.(fragmento de "En el camino con Mayakovski" de Eduardo Alves da Costa)

En estos tiempos de negacionismo, teorías de la Tierra plana y otras idioteces, donde la chusma intelectual y moral ha tomado el poder, había decidido que solo dedicaría mi escaso talento para escribir, cuando la inspiración me llegara, a las mujeres y a su fascinante universo que tanto me seduce, así como a otras cosas más placenteras, pero principalmente debido a mi creciente desencanto con el comportamiento humano. Incluso llegué a garabatear una especie de réquiem sobre lo que considero el arte del engaño.

La política, en la visión de Sócrates y Platón, era la cura para los males de la sociedad, una especie de partera de la felicidad para los ciudadanos y los estados, mientras que Epicuro, disgustado con las maniobras políticas de su tiempo, predicaba que "la vida política constituía la ruina de la felicidad".

Creo que los filósofos griegos, incluso en aquel entonces, se dieron cuenta de que la política, a pesar de ser fundamentalmente necesaria para la construcción de sociedades democráticas, acabaría convirtiéndose en el arte del engaño. Pero creo que no imaginaron que llegaríamos a este punto.

Maquiavelo debe avergonzarse de ver sus lecciones a El Príncipe aplicadas con maestría por estudiantes tan dedicados y crueles, que terminan ganando mucho de la política, y la política, por desgracia, no gana nada de estos profesionales.

Mi impotencia se revela aterradoramente al descubrir que el pronunciamiento arrogante y profético de Nietzsche de que "Dios ha muerto", más tarde enmendado por el sarcasmo quirúrgico de Foucault de que "el hombre también", no sólo es cruelmente cierto, sino que ahora estamos gobernados por una figura inepta e inepta de manera sádica, con la complicidad de las instituciones, apuntalada por los intereses mercantiles del centro político, aplaudida por los mercaderes de la fe y el letargo de la población.

Ninguna ciudad puede vivir feliz y en paz, observó Platón, si sus ciudadanos creen que la felicidad reside en la búsqueda desmedida del consumo y el lujo. Los pilares de una vida verdaderamente feliz residen en la búsqueda de la virtud, de la cual solo puede surgir la felicidad.

Desafortunadamente, para mí y para tantos otros, este modelo político está empezando a transformarse en el arte del engaño. Siento un terrible vacío y desilusión en el alma al darme cuenta de que la salvación de nuestros principios reside en un cómodo analfabetismo político.

Tal vez ha llegado el momento en que, por el bien de la política, debamos elegir entre la ignorancia suficiente para creer, como el poeta, que «todo lo que cambia, cambia sólo en apariencia», o el conformismo de que, una vez más, el hombre se enfrenta a sus límites, recibiendo cada vez más de lo mismo.

En este ensayo declaro mi rendición a la ociosidad, la anemia mental, la alienación, el analfabetismo político y la falta de inspiración. Quizás el anarquismo sea la última frontera, antes de la idiotez, que me espera con los brazos abiertos. He dejado de leer meticulosamente los periódicos que antes devoraba. Ahora, solo hojeo los titulares. El análisis de la actualidad ya no me atrae. Mi desencanto a menudo raya en el asco. 

¡Por fin me rendí! Escribir sobre mujeres, los encantos y desilusiones del amor y las pasiones humanas, incluso cometiendo errores, siempre es más gratificante.

En mi exilio literario autoimpuesto, me transformé en un lápiz sin filo, una página en blanco. Solo me quedaba la inclinación a leer, y ante todo lo que ya se ha escrito con tan valioso detalle, dudo que quede algo productivo que decir, sobre todo viniendo de un estudiante como yo. Ah, si no fuera por los griegos y su disposición a investigar nuestra racionalidad, podríamos entregarnos a nuestra bestialidad sin culpa. No seríamos más que animales insignificantes y felices. 

Este fragmento del poema de Eduardo Alves da Costa, que cité en el epígrafe, da voz a ese "gran silencio que sale de lo más profundo de cada uno de nosotros, que sabemos lo que está pasando y no hacemos nada" para cambiar las cosas. 

Al recitar el poema completo, nos daríamos cuenta fácilmente de que, ante esta crisis moral posmoderna —que algunos ya llaman postodo o poshumanidad— donde todo parece pudrirse, empezando por la dignidad humana, el niño que una vez fuimos ha envejecido cerca de la fuente de la sabiduría y ya no encuentra una imagen heroica que atesorar. El niño ni siquiera ha aprendido a decir "madre", y las noticias falsas ya han destruido su conciencia. ¡Ya no existe Mayakovski!

Leer los versos de Eduardo es una bofetada al rostro estoico de mi letargo. Me hizo descubrir que el mismo poeta, en otros versos, nos enseña a resistir, porque si estamos tan solos que ni un perro viene a lamernos la mano, es mejor lanzarnos contra los precipicios de nuestra angustia, estallando en gritos, en rabia o en llanto. De este gesto nuestro, nacerá el asombro. 

Si no lo hago no es por miedo sino por pura decepción.