¿Podría ser la sal de nuestras lágrimas un rastro de aquello que no hemos logrado reconciliar?
En el Park Güell, escucho la guitarra española. Las lágrimas chocan entre sí como si el borde de mis ojos fuera el borde de una copa a punto de rebosar.
Barcelona, 4 de enero de 2013
Me parece que no podemos progresar sin olvidar. Pero recordar y reparar son las antesalas del olvido.
En el Park Güell, escucho la guitarra española. Las lágrimas chocan entre sí como si el borde de mis ojos fuera el borde de una copa a punto de rebosar.
¿Podría ser la sal de nuestras lágrimas un rastro de aquello que no hemos logrado reconciliar?
Barcelona, 7 de enero de 2013
Terminé de leer la novela Hambre, del autor noruego Knut Hamsun.
El autor logró descubrir y narrar que, a veces, un alma profundamente herida por la pobreza acaba desarrollando un sentido aún mayor de amor propio y dignidad. Los sentimientos (y resentimientos) de autoafirmación se vuelven perdurables; de lo contrario, todo podría derrumbarse (de nuevo).
Para el mendigo intelectual que emerge como protagonista de la obra de Hamsun —la versión escandinava del hombre del subsuelo, personaje de la novela Notas del Subsuelo del ruso Fiódor Dostoievski—, un simple golpe sin disculpa equivale al olvido deliberado de un rey ante las exigencias de su general. De repente, el mendigo se acerca al peatón indiferente que lo chocó y lo reta: "¿Pero por qué un simple golpe? ¿Acaso no merezco una bofetada?".
Florencia, 8 de enero de 2014
En la Piazza della Signoria, hay varias estatuas con temas de la mitología clásica. En una de ellas, el artista ha detenido la mano del soldado que empuñaba el garrote. Bajo sus pies, un niño pequeño revela la intensidad del miedo con una mirada vacía y unas manos temblorosas que intentan protegerse. El punto culminante de la obra, en mi opinión, surge con el tercer personaje. Hasta este punto, nos encontramos con una lex talionis revisitada: el soldado afirma su odioso derecho al saqueo. Pero la posible madre del niño se cuela entre las piernas del soldado para implorar uno de los legados más importantes de Jesucristo: la compasión. Ahora bien, ¿cómo interpretaría un noble romano semejante escena? Quizás pensaría que el soldado perdía demasiado tiempo con simples cuerpos, mientras que los demás solo saqueaban y pillaban. Pero el cristianismo nos permite contemplar la inminencia del asesinato desde la perspectiva del condenado. Es cierto que la estatua elevada enfatiza el golpe (detenido) del verdugo. Pero nosotros, los espectadores, compartimos la misma visión que la madre suplicante. Como si debiéramos simpatizar con sus sentimientos al contemplar la belleza como los escombros de la guerra. El cristianismo ilumina entre las sombras de la gente común, quienes, de hecho, construyen la historia (y sufren con ella).
Florencia, 9 de enero de 2013
En la Galería de los Uffizi.
La oscuridad de Caravaggio modela nuestra mirada hacia el atardecer.
La oscuridad de Caravaggio moldea nuestra visión del atardecer.
*Este es un artículo de opinión, responsabilidad del autor, y no refleja la opinión de Brasil 247.