Mi hija, Malala: ¿Por qué es tan fuerte?

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Vídeo: TED – Ideas que vale la pena difundir

Traducción: Teresa Ranft. Revisión: Alessandra Areias

A pesar del brutal ataque contra su hija Malala en 2012, el educador pakistaní Ziauddin Yousafzai continúa su lucha por la educación infantil en los países en desarrollo. Es un defensor de los derechos humanos y un activista por los derechos sociales. Vive y trabaja en el inhóspito valle de Swat, enfrentando graves riesgos personales en medio de la violencia política que azota la región. Valientemente, resistió los intentos de los talibanes por cerrar escuelas y mantener únicamente las suyas, de carácter religioso. Yousafzai influyó profundamente en su hija Malala, animándola a alzar la voz por la educación y los derechos de la infancia.

Vídeo: Versión con subtítulos en portugués del vídeo “Malala, mi hija”: 

Traducción completa del vídeo:

En muchas sociedades patriarcales y tribales, los padres suelen ser conocidos por sus hijos, pero yo soy uno de los pocos padres conocidos por su hija, y estoy orgulloso de ello.

Malala inició su campaña por la educación y la defensa de sus derechos en 2007, y cuando sus esfuerzos fueron reconocidos en 2011 con el Premio Nacional de la Paz de la Juventud, se convirtió en una joven famosa y muy popular en su país. Antes era mi hija, pero ahora soy su padre. 

Damas y caballeros, si observamos la historia de la humanidad, la historia de las mujeres es una historia de injusticia, desigualdad, violencia y explotación. Consideremos lo siguiente: en las sociedades patriarcales, desde el principio, cuando nace una niña, su nacimiento no se celebra. No es bien recibida, ni por su padre ni por su madre. Los vecinos se unen al duelo de la madre, y nadie felicita al padre. Y la madre se siente avergonzada por tener una hija. Cuando da a luz a su primera hija, se entristece. Cuando da a luz a su segunda hija, se sorprende, y, esperando un hijo, cuando da a luz a una tercera hija, se siente culpable como una criminal.

No solo sufre la madre, sino también la hija, la recién nacida, a medida que crece. A los cinco años, cuando debería estar en la escuela, se queda en casa mientras sus hermanos van. Hasta los doce años, en cierto modo, tiene una buena vida. Puede divertirse, jugar con sus amigos en la calle y pasear libremente. Pero al entrar en la adolescencia, a los trece años, le prohíben salir de casa sin un acompañante masculino. Está confinada entre las cuatro paredes de su casa. Ya no es una persona libre. Se convierte en el supuesto honor de su padre, sus hermanos y su familia, y si transgrede este código, incluso pueden matarla.

Resulta interesante que este código de honor no solo afecte la vida de la chica, sino también la de los hombres de la familia. Conozco una familia con siete hermanas y un hermano, y este último emigró a los países del Golfo para mantener a sus siete hermanas y a sus padres, pues consideraba una humillación que aprendieran un oficio y se fueran de casa a ganarse la vida. Así pues, este hermano sacrifica las alegrías de su vida y la felicidad de sus hermanas en aras de este supuesto honor.

Y existe otra norma en las sociedades patriarcales llamada obediencia. Una buena chica debe ser muy callada, muy humilde y muy sumisa. Estos son los criterios. La chica ejemplar tiene que ser muy callada. Debe permanecer en silencio y aceptar las decisiones de su padre, su madre y sus mayores, incluso si no le gustan. Si se casa con un hombre que no le gusta o con un hombre mayor, tiene que aceptarlo porque no quiere que la llamen desobediente. Si se casa muy joven, tiene que aceptarlo. De lo contrario, la llamarán desobediente. ¿Y qué sucede al final? Como dijo un poeta, se casa, se usa en la cama y luego da a luz a más hijos e hijas. Y la ironía de la situación es que esta madre enseña la misma lección de obediencia a su hija y la misma lección de honor a sus hijos. Y este círculo vicioso continúa sin cesar.

Damas y caballeros, esta situación de millones de mujeres puede cambiar si pensamos de manera diferente, si mujeres y hombres piensan de manera diferente, si hombres y mujeres en sociedades tribales y patriarcales de países en desarrollo pueden romper algunas de las normas familiares y sociales, si pueden abolir las leyes discriminatorias de los sistemas de sus estados que van en contra de los derechos humanos básicos de las mujeres.

Queridos hermanos y hermanas, cuando Malala nació, créanme, para ser sincera, no me gustan los recién nacidos, pero cuando la miré a los ojos, créanme, me sentí sumamente honrada. Mucho antes de que naciera, pensé en su nombre y me fascinó la figura de una defensora legendaria y heroica de la libertad afgana. Su nombre era Malalai de Maiwand, y elegí el nombre de mi hija en su honor. 

Unos días después del nacimiento de Malala, nació mi hija. Mi primo vino a visitarme y, por casualidad, trajo un árbol genealógico, el de la familia Yousafzai. Al verlo, me di cuenta de que se remontaba a 300 años atrás, a nuestros ancestros. Pero al mirar, vi que todos eran hombres. Tomé mi pluma, tracé una línea con mi nombre y escribí "Malala".

Y cuando creció, a los cuatro años y medio, la matriculé en mi escuela. Se preguntarán por qué hablo de una niña que va a la escuela. Sí, necesito hablar de esto. Puede que sea normal en Canadá, Estados Unidos y muchos países desarrollados, pero en los países pobres, en las sociedades patriarcales y tribales, es un acontecimiento trascendental en la vida de una niña. Estar matriculada en la escuela significa el reconocimiento de su identidad y su nombre. Ser aceptada en una escuela significa que ha entrado en el mundo de los sueños y las aspiraciones, donde puede explorar su potencial para el futuro. 

Tengo cinco hermanas, y ninguna pudo ir a la escuela. Te sorprenderá saber que hace dos semanas, al completar la solicitud de visa canadiense, en la sección de familia, no recordaba los apellidos de algunas. Esto se debía a que nunca había visto sus nombres escritos en ningún documento. Por eso valoro tanto a mi hija. Quería cambiar lo que mi padre no pudo darles a mis hermanas y a sus hijas.

Solía ​​apreciar la inteligencia y la perspicacia de mi hija. La animaba a sentarse conmigo cuando venían mis amigos. La animaba a acompañarme a diversas reuniones. Y trataba de inculcarle todos estos buenos valores. Y no solo a Malala. Transmitía todos estos valores en mi escuela, tanto a las alumnas como a los alumnos. Usaba la educación como herramienta de emancipación. Enseñaba a mis alumnas a desaprender la lección de la obediencia. Enseñaba a mis alumnos a desaprender la lección del llamado falso honor.

Queridos hermanos y hermanas, luchábamos por más derechos para las mujeres y por un mayor y más espacio para ellas en la sociedad. Pero nos topamos con un nuevo fenómeno letal para los derechos humanos, especialmente para los derechos de las mujeres: la talibanización. Esto significa la negación total de la participación de las mujeres en todas las actividades políticas, económicas y sociales. Cientos de escuelas fueron destruidas. Se prohibió a las niñas asistir a la escuela. Las mujeres fueron obligadas a usar velo y se les impidió ir a los mercados. Se silenció a los músicos, se azotó a las niñas y se asesinó a las cantantes. Millones sufrían, pero pocos alzaron la voz, y era aterrador tener a tu alrededor a gente así, que mata y azota, y defender tus derechos. Verdaderamente aterrador.

A los diez años, Malala defendía su derecho a la educación. Escribía un diario para el blog de la BBC, participaba como voluntaria en documentales del New York Times y hablaba en todas las plataformas posibles. Su voz era la más poderosa, extendiéndose cada vez más por todo el mundo. Por eso los talibanes no podían tolerar su campaña, y el 9 de octubre de 2012 le dispararon a quemarropa en la cabeza.

Fue el fin del mundo para mi familia y para mí. El mundo se convirtió en un agujero negro gigante. Mientras mi hija se debatía entre la vida y la muerte, le susurré al oído a mi esposa: "¿Tengo yo la culpa de lo que le pasó a nuestra hija?"

Ella me dijo inmediatamente: "Por favor, no te culpes. Luchaste por una causa justa. Arriesgaste tu vida por la causa de la verdad, por la causa de la paz y por la causa de la educación, y tu hija se inspiró en ti y se unió a ti. Ambas estaban en el camino correcto, y Dios la protegerá."

Esas pocas palabras significaron mucho para mí, y nunca volví a hacer esa pregunta.

Cuando Malala estaba en el hospital, sufriendo dolores terribles y fuertes cefaleas por la rotura de su nervio facial, vi una sombra oscura que se extendía por el rostro de mi esposa. Pero mi hija nunca se quejó. Nos decía: «Estoy bien con mi sonrisa torcida y el entumecimiento en la cara. Estaré bien. Por favor, no se preocupen». Ella era nuestro consuelo y nos tranquilizaba.

Queridos hermanos y hermanas, aprendimos de ella a ser resilientes en los momentos más difíciles. Y me alegra compartir con ustedes que, a pesar de ser un ícono en la lucha por los derechos de la infancia y de las mujeres, es como cualquier otra chica de 16 años. Llora cuando no termina la tarea. Discute con sus hermanos, y eso me alegra mucho.

La gente me pregunta qué tuvo de especial mi mentoría para que Malala fuera tan valiente, intrépida y segura de sí misma. Y yo les digo: «No me pregunten qué hice. Pregúntenme qué no hice. No le corté las alas, eso es todo».

Gracias.